Rien n'est jamais acquis à l'homme, ni sa force,
Ni sa faiblesse, ni son coeur, et, quand il croit
Ouvrir ses bras, son ombre est celle d'une croix,
Et, quand il veut serrer son bonheur, il le broie,
Sa vie est un étrange et douloureux divorce,
Il n'y a pas d'amour heureux
Sa vie, elle ressemble à ces soldats sans armes
Qu'on avait habillés pour un autre destin,
A quoi peut leur servir de se lever matin,
Eux qu'on retrouve au soir, désarmés, incertains,
Dites ces mots, ma vie, et retenez vos larmes,
Il n'y a pas d'amour heureux
Mon bel amour, mon cher amour, ma déchirure,
Je te porte dans moi comme un oiseau blessé,
Et ceux-là, sans savoir, nous regardent passer,
Répétant après moi ces mots que j'ai tressés
Et qui, pour tes grands yeux, tout aussitôt, moururent,
Il n'y a pas d'amour heureux
Le temps d'apprendre à vivre, il est déjà trop tard,
Que pleurent dans la nuit nos coeurs à l'unisson,
Ce qu'il faut de regret pour payer un frisson,
Ce qu'il faut de malheur pour la moindre chanson,
Ce qu'il faut de sanglots pour un air de guitare,
Il n'y a pas d'amour heureux
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